I miei figli ne hanno una sola di valigia, è piccola, marrone. Da un giorno è sul letto della stanza vuota.
La apro. Ci hanno messo dentro un asciugamano, due costumi da bagno, ciabatte, nulla più.
Io non so come dirglielo che a Londra il mare non c’è.
Per loro il mare è respiro.
Oggi è tutto una luce, sull’isola c’è un profumo di vento che somiglia alla felicità.
